Le journal de Pierre-André Comte

Dimanche, vingt-deux heures. France 3, Serrault, Molière. Les phrases de Jean-Baptiste fusent, l’avare remplit l’écran. Pure merveille. Serrault immense, Molière immortel. Ma tête retentit encore de la réplique. Célèbre, sublimement interprétée. Il faudra que j’aille voir Bouquet à Paris dans le même habit d’Harpagon… Fin des vacances ce matin. La classe recommence. Langue française malmenée, comment vais-je te faire aimer en cette reprise ? Hier soir, avant que Valère n’ouvre les feux, je lisais Cavanna à propos des jean-foutre qui prétendent « réformer » l’orthographe, m’imprégnais de son dépit et buvais son reproche : «Vous auriez mieux fait, enseignants, de donner aux gosses une solide initiation à la lecture, à l’écriture, à la rédaction, de les amener au plaisir du verbe, au lieu de les lâcher par la ville, un magnétophone au poing, pour leur faire jouer les journalistes et demander au boucher «Heu… C’est quoi, m’sieur, votre travail ?» «Initiation à la vie réelle», ça s’appelle, ou quelque pompeuse connerie du même tonneau.» Cavanna trivial, c’est mieux que rond-de-cuir poli de toutes les chapelles «enseignantes» (le mot éducation est désormais banni par la grâce des pleutres en gros). XVIIe de Molière et XXIe des amours déraisonnés pour le français, tout se tient ! La cloche sonne, j’entre à l’école… (PAC)